Seu sono crítico
Sem ritmo pra continuar
Morfeu pior que eu
Sonhou
Dormiu
Morreu
Na noite tortuosa
No lago preto breu
Seu discurso tanto faz
E o que viu por lá
O vento trás
Perdendo as flores no caminho
Num cantinho surreal
Distante da lucidez
Amargando tudo pelas beiradas
Deixando pra marcar estradas
Com coisas dos sonhos nossos
Um laço
Um canto
Um traço
Feito sonho crítico
Que sem ritmo se vai.
O que seria de nossas madrugadas sem a ausência de sono? Nessas horas melhor do que ir para os braços de Morfeu é sonhar onde o tédio poderia reinar e fazer esquecer que se pode criar. E ao fim de tudo, ou o amanhecer do dia dormir o sono dos justos. :)
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